cây ATM lớn nhất của họ, sẽ vĩnh viễn đóng cửa.

Hơn nữa, trên đầu họ giờ còn lơ lửng một thanh gươm Damocles — có thể rơi xuống bất cứ lúc nào.

Sắc mặt Lý Quyên lập tức trắng bệch.

Điều kiện này… cũng chẳng khác gì bị kiện ra tòa.

“Chị… chuyện này… có cần thiết phải tuyệt tình thế không…” — Trần Khải lắp bắp, “Dù sao cũng là người một nhà mà…”

“Từ cái ngày các người coi tôi là cây ATM di động, chúng ta đã không còn là người một nhà nữa.”

Tôi lạnh lùng cắt lời.

“Đây là giới hạn cuối cùng của tôi.”

“Đồng ý thì lập tức viết — viết xong ký tên, điểm chỉ, rồi cút khỏi Thượng Hải.”

“Không đồng ý? Vậy thì mai gặp nhau ở tòa.”

Tôi lại một lần nữa… ném lựa chọn về phía họ.

Và tôi biết — họ sẽ đồng ý.

Vì họ không dám mất đi những thứ hiện tại đang có.

Lý Quyên và Vương Tú Liên liếc nhìn nhau — ánh mắt đầy bất cam, giãy giụa và cuối cùng là… thỏa hiệp.

Lý Quyên nghiến răng:

“Được.”

Cô ta lồm cồm bò dậy, lau nước mắt.

“Viết.”

Tôi vào phòng lấy giấy bút, ném xuống bàn.

Tôi tự mình đọc từng câu, để Lý Quyên viết tay từng chữ.

Mỗi chữ viết xuống, như kim châm vào tim họ.

“Người lập thỏa thuận Trần Chu, cùng với các bên Vương Tú Liên, Trần Khải và Lý Quyên, sau khi thương lượng, đồng ý ký kết bản cam kết như sau:

Một — Kể từ ngày ký cam kết này, Trần Chu chính thức cắt đứt toàn bộ quan hệ gia đình với Vương Tú Liên, Trần Khải và Lý Quyên. Đôi bên không còn liên quan gì về pháp lý, đạo đức hay tình cảm.

Hai — Phía Vương Tú Liên, Trần Khải, Lý Quyên công nhận đã nợ Trần Chu số tiền 880.000 tệ, đây là khoản nợ hợp pháp.

Ba — Nếu phía trên vi phạm điều một, dùng bất kỳ hình thức nào để liên lạc hay quấy rối Trần Chu, thì bản cam kết này lập tức vô hiệu, Trần Chu có quyền tiến hành pháp lý để truy thu toàn bộ nợ gốc và lãi.”

…

Tôi nhìn Lý Quyên viết xong dòng cuối cùng.

“Ký tên. Lăn tay.”

Trần Khải là người đầu tiên cầm bút, tay run run ký xuống.

Tiếp theo là Lý Quyên.

Cuối cùng là Vương Tú Liên — bà ta vừa ký vừa rơi lệ như mưa.

Tôi lấy hộp mực dấu ra.

Từng người, từng người — ấn dấu vân tay đỏ chót lên bên cạnh chữ ký của mình.

Tôi cầm bản cam kết đầy chữ, đầy vân tay ấy lên, nhẹ nhàng thổi khô vệt mực còn ướt.

Có hai bản.

Tôi đưa cho họ một bản.

“Xong rồi.”

“Giờ thì — biến đi.”

Tôi mở toang cửa, chỉ tay ra hành lang tối om ngoài kia.

“Từ nay về sau… chúng ta — không còn gặp lại.”

12

Họ đã rời đi.

Thật sự — lập tức thu dọn và rời khỏi Thượng Hải trong đêm.

Tôi không tiễn, thậm chí không thèm liếc nhìn họ lần cuối.

Khi cánh cửa sắt cũ kỹ đóng lại trước mặt, tôi dựa lưng vào nó, từ từ trượt xuống đất.

Cả thế giới… đột nhiên trở nên yên tĩnh.

Trận chiến kéo dài gần một tuần này, cuối cùng cũng kết thúc — theo một cách dữ dội và tàn khốc nhất.

Tôi đã thắng chưa?

Tôi nhìn tờ “thỏa thuận đoạn tuyệt quan hệ” trong tay, những dấu vân tay đỏ chót như từng vết sẹo đóng vảy — đau và nhức nhối.

Tôi không biết nữa.

Chỉ thấy một chữ: mệt.

Một cảm giác kiệt sức chưa từng có, từ tứ chi dội ngược lên não, nhấn chìm tất cả.

—

Điện thoại rung.

Là Từ Nhạc.

“Alô.” – Giọng tôi khản đặc.

“Xong chưa?” – Anh hỏi.

“Ừ.”

“Họ ký rồi?”

“Ký rồi.”

“Có khóc không?”

“Có.”

“Có quỳ không?”

“Cũng có.”

Đầu dây bên kia im lặng vài giây.

“Chu Chu, cậu ổn chứ?”

Tôi không trả lời. Nhưng nước mắt lại không chịu nghe lời, từng giọt nóng hổi rơi xuống mu bàn tay.

Tôi đưa tay bịt miệng, không để mình bật khóc thành tiếng.

Ngần ấy năm, tôi gồng gánh tất cả những áp bức và tủi hờn.

Tôi từng nghĩ mình đã rèn thành thép, đã miễn dịch với tổn thương.

Nhưng đến khoảnh khắc thật sự buông bỏ được tất cả — tôi mới phát hiện, thì ra mình vẫn biết đau.

“Tớ đang ở dưới nhà ‘cậu’.” – Từ Nhạc nói khẽ.

“Mang bia và tôm cay tới rồi.”

“Cậu lên, hay để tớ xuống?”

Tôi lau nước mắt, đứng dậy.

“Tớ xuống.”

Tôi không muốn ai nhìn thấy pháo đài tôi từng dùng để chiến đấu.

Nơi đó, đầy rẫy dối trá, toan tính, và những ký ức khiến người ta buồn nôn.

Tôi thay bộ quần áo cũ đã mặc mấy hôm, khoác lên đồ của chính mình.

Rồi gom lại chiếc laptop cũ, bản hợp đồng giả, những giấy tờ giả mạo nợ nần — tất cả cho vào túi rác.

Tôi chuyển cho A Bưu 5.000 tệ.

“Anh Bưu, cảm ơn. Diễn tốt lắm.”

Anh ấy chỉ gửi lại một icon OK.

Tôi xách túi rác, bước ra khỏi khu tập thể tồi tàn.

Quăng nó vào thùng rác — như ném đi nửa cuộc đời của chính mình.

—

Từ Nhạc đang đứng tựa vào xe.

Thấy tôi, anh ấy giơ giỏ đồ lên lắc lắc:

“Đi nào. Dẫn cậu đến một chỗ.”

Không phải nhà hàng ồn ào náo nhiệt.

Mà là… bờ sông Hoàng Phố.

Chúng tôi ngồi trên ghế dài, ngắm gió đêm thổi qua, nhìn ánh đèn rực rỡ bên kia sông — Lục Gia Chủy lộng lẫy như mộng.

Nơi ấy… mới là nhà thật sự của tôi.

Từ Nhạc mở hộp tôm cay, đưa tôi một lon bia:

“Cạn nhé.”

“Cạn cho sự tái sinh.”

Tôi nâng lon bia, cụng nhẹ với anh ấy.

Vị bia mát lạnh trượt qua cổ họng — lần này không còn đắng, mà có chút ngọt.

Chúng tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ ăn tôm cay, uống bia.

Du thuyền trên sông lướt qua, vọng lại tiếng cười vang của du khách.

Ở phía xa, tháp Đông Phương Minh Châu vẫn sáng rực rỡ.

Thượng Hải — nơi tôi phấn đấu suốt tám năm — đêm nay, dịu dàng đến lạ.