“Bà… bà không có chuyện gì lớn.”

“Chỉ là… chỉ là muốn đến thăm cháu một chút.”

“Nghe nói cháu thi đỗ vào đây, bà mừng cho cháu lắm.”

Bà lấy từ trong túi vải cũ kỹ ra một sổ tiết kiệm, được gói trong nhiều lớp khăn tay.

Bà cố nhét vào tay tôi.

“Niệm Niệm, đây là số tiền bà dành dụm được bao năm nay.”

“Không nhiều, chỉ có ba vạn tệ.”

“Cháu cầm lấy, mua ít đồ ngon mà ăn, mua quần áo đẹp mà mặc.”

“Đừng để bản thân phải chịu thiệt.”

Tôi nhìn cuốn sổ tiết kiệm sờn góc vì thời gian sử dụng quá lâu, lòng tôi ngổn ngang trăm mối.

Tôi đẩy nó trở lại.

“Bà nội, cháu không thể nhận tiền của bà.”

“Bây giờ, cháu không thiếu tiền.”

“Sao lại không nhận được chứ!”
Bà quýnh lên.

“Đây là tấm lòng của bà mà!”

“Bà biết, trước đây… là bà sai.”

“Bà không nên chỉ nghe lời bố cháu, không nên nói cháu như vậy.”

“Bà hối hận rồi, Niệm Niệm à.”

Vừa nói, bà lại vừa lau nước mắt.

“Bố cháu… ông ấy giờ thảm lắm.”

“Công ty mất rồi, nhà mất rồi, nợ thì chồng chất.”

“Ngày ngày chỉ biết uống rượu, người cũng tàn tạ luôn.”

“Con đàn bà tên Liễu Thư Vân đó thì sớm đã bỏ đi biệt tăm.”

“Giờ ông ấy chỉ còn lại một mình.”

“Niệm Niệm, cháu thương hại ông ấy một chút được không…”

“Đến thăm ông ấy… được không?”

Lại như thế.

Lại là sự ràng buộc đạo đức quen thuộc ấy.

Tôi ngắt lời bà.

“Bà nội.”

“Ông ấy có kết cục hôm nay, là do ông ấy tự chuốc lấy.”

“Không phải cháu gây ra.”

“Khi ông ấy vì Liễu Thư Vân mà cắt xén tiền sinh hoạt của cháu.”

“Khi ông ấy làm ngơ trước những lời cầu cứu của cháu.”

“Thì ông ấy nên nghĩ tới sẽ có một ngày như hôm nay.”

“Cháu có thể đồng cảm, nhưng cháu sẽ không tha thứ.”

Giọng tôi lạnh lẽo, cứng rắn.

Bà nội ngẩn người nhìn tôi,

dường như lần đầu tiên nhìn thấy cháu gái của mình.

Có lẽ bà không ngờ, đứa cháu gái từng ngoan ngoãn nghe lời ấy

lại trở nên “vô tình” đến vậy.

“Sao… sao cháu lại có thể nói bố mình như vậy?” Giọng bà lại mang theo sự trách móc.

“Dù ông ấy sai, ông ấy vẫn là bố cháu mà!”

“Thật vậy sao?” Tôi nhìn bà.

“Vậy bà có biết, năm đó, mẹ cháu ly hôn với ông ấy vì ai không?”

“Là vì người đàn bà bên ngoài kia mang thai, làm loạn đến tận nhà.”

“Mẹ cháu để giữ danh dự cho ông ấy, giữ gìn gia đình này, đã chấp nhận ly hôn tay trắng ra đi.”

“Những năm qua, mẹ cháu ở nước ngoài, chịu bao khổ cực, bao cay đắng mới có được như hôm nay.”

“Còn ông ấy thì sao?”

“Ông ấy thản nhiên tận hưởng những gì mẹ cháu để lại, sử dụng tiền bà ấy để dành cho cháu.”

“Rồi quay lưng đi nuôi người phụ nữ khác và đứa con của bà ta.”

“Thậm chí còn ngược đãi cháu.”

“Bà nội, bây giờ bà nói với cháu xem, ông ấy còn xứng là bố cháu ở điểm nào?”

Những lời này, tôi chưa từng nói với ai.

Chỉ khi mẹ tôi say rượu, vô tình nhắc đến, tôi mới biết được tất cả.

Đó là vết thương sâu nhất trong lòng mẹ tôi.

Cũng là lý do cuối cùng khiến chút tình phụ tử của tôi với Giang Văn Hải tan biến hoàn toàn.

Bà nội bị lời tôi nói làm cho lùi lại hai bước.

Khuôn mặt bà tái nhợt.

Miệng há ra, nhưng không nói được lời nào.

Hiển nhiên, những chuyện đó bà chưa bao giờ biết.

Giang Văn Hải cũng chưa từng nói với bà.

“Cho nên, bà nội.” Tôi nhìn bà lần cuối.

“Đừng đến tìm cháu nữa.”

“Cũng đừng nhắc đến ông ấy nữa.”

“Cháu và ông ấy, đã dứt khoát từ lâu rồi.”

“Chúng cháu, đã không còn là người một nhà.”

Nói xong, tôi quay người bước đi thật nhanh.

Tôi không quay đầu lại.

Nhưng tôi có thể cảm nhận được, ánh mắt già nua phía sau vẫn dõi theo tôi.

Ánh mắt ấy chất chứa sự kinh ngạc, hối hận và tuyệt vọng.

Nhưng tôi biết, tôi không được mềm lòng.

Có những tổn thương, một khi đã gây ra, sẽ không bao giờ có thể bù đắp.

Có những ranh giới, một khi đã vạch ra, tuyệt đối không thể vượt qua.

Trở về nhà.

Mẹ tôi đang ở trong bếp, vừa ngân nga hát, vừa nghiên cứu món ăn mới – gan ngỗng áp chảo.

Khi thấy tôi trở về, mẹ lập tức giơ cái xẻng chiên lên, hào hứng khoe với tôi.

“Niệm Niệm, mau lại đây ngửi thử xem! Thơm không?”

Tôi nhìn gương mặt tươi cười rạng rỡ của mẹ.

Tôi bước tới, từ phía sau ôm chầm lấy bà thật chặt.

“Mẹ.”

“Sao vậy con?” Bà hơi sững lại.

“Không có gì.”
Tôi vùi mặt vào lưng bà.

“Mẹ, con yêu mẹ.”

“Yêu hơn cả thế giới này.”

17

Tôi cứ nghĩ, cuộc sống mới của mình sẽ mãi tiếp diễn trong sự yên bình và hạnh phúc như thế.

Ban ngày, tôi vẽ tranh ở trường.

Ban đêm, tôi về nhà ăn cơm với mẹ – người có tay nghề nấu ăn ngày càng tiến bộ (hoặc có thể nói, ngày càng sáng tạo những món ăn kỳ lạ).

Cuối tuần, tôi đi xem triển lãm hoặc vẽ phong cảnh ngoài trời với Mạnh Hạ và các bạn.

Mọi thứ đều tươi đẹp, như một bức tranh sơn dầu rực rỡ sắc màu.

Cho đến đêm hôm đó.

Tôi tỉnh dậy giữa đêm để uống nước, lúc đi ngang qua phòng làm việc.

Phát hiện đèn trong phòng vẫn sáng.

Cửa không khép chặt.

Giọng nói trầm khàn và mệt mỏi của mẹ truyền ra từ khe cửa.

“Michael, tôi đã nói với anh rồi.”

“Thương vụ lần này, chúng ta nhất định phải giành được.”

“Dù đối phương đưa ra điều kiện gì, cũng phải bám đến cùng.”

“Chuyện vốn, anh đừng lo, tôi sẽ tìm cách xoay xở.”