Lời đe dọa của tôi như một gáo nước đá, dập tắt toàn bộ cơn giận đang bốc lên của Trần Khải.

Cánh tay giơ lên của cậu ta khựng lại giữa không trung vài giây, rồi rũ xuống đầy bất lực.

Cậu ta không dám đánh.

Cậu ta biết — tôi đã nói là sẽ làm.

Nếu thật sự bị tôi công khai toàn bộ lịch sử chuyển khoản trong những năm qua, cả nhà họ ở quê sẽ mất sạch mặt mũi, chẳng ngẩng đầu lên nổi nữa.

“Được… được rồi…”

Vương Tú Liên nhìn tôi, ánh mắt chứa đầy sợ hãi và xa lạ.

Bà ta lùi hẳn hai bước, như thể lần đầu tiên mới thật sự nhìn thấy cô con gái này là ai.

“Trần Chu, mày giỏi thật đấy.”

“Bây giờ mày dám dọa cả mẹ, dọa cả em trai mày.”

“Mẹ nuôi mày lớn từng này đúng là uổng công rồi.”

Giọng bà ta run rẩy, không còn cái khí thế mắng chửi oang oang như trước, mà xen lẫn một chút thất bại và yếu thế.

Tôi chẳng bận tâm đến những lời trách móc ấy.

Tôi chỉ bình thản nhìn Trần Khải.

“Giờ thì sao? Em còn muốn chị tìm việc giúp nữa không?”

Trần Khải cúi đầu, không nói một lời.

Lý Quyên kéo nhẹ tay áo chồng, cũng im bặt.

Người chị dâu lớn mà trong mắt cô ta từng là kiểu dễ bắt nạt, hào phóng, giờ biến thành một kẻ toàn thân đầy gai nhọn.

Cô ta bắt đầu thấy sợ.

Tôi nhìn cả nhà họ đứng yên như tượng, trong lòng không hề có chút khoái trá.

Chỉ thấy một nỗi buốt lạnh đến thê lương.

Huyết thống vốn được cho là thiêng liêng…

Nhưng trong mắt họ, máu của tôi chỉ là thứ tài nguyên có thể khai thác bất cứ lúc nào.

Khi thứ tài nguyên ấy cạn kiệt, thì cái gọi là tình thân — cũng chỉ là một lời nói dối lố bịch.

“Nếu không còn gì nữa, tôi về trước đây.”

“Ngày mai tôi còn phải đi làm sớm.”

Tôi quay người, kéo cửa phòng.

“Đợi đã!”

Vương Tú Liên bất ngờ gọi tôi lại.

Tôi quay đầu.

Bà ta nhìn tôi, ánh mắt phức tạp, đấu tranh hồi lâu, cuối cùng mới nghiến răng nói ra một câu:

“Tiền phòng… mai là hết hạn rồi.”

“Chúng tôi… chúng tôi sẽ về vào ngày kia.”

Một câu nói vừa là xuống nước, vừa là lệnh trục xuất.

Họ đã nhận ra — ở lại Thượng Hải cũng chẳng kiếm được gì nữa.

“Tốt.”

Tôi gật đầu.

“Ngày mai tôi sẽ gia hạn thêm một đêm.”

“Nếu mọi người muốn đi đâu chơi thì tự đi.”

“Chi phí — tự lo.”

Nói xong, tôi không dừng lại nữa, đóng cửa lại, rời khỏi căn phòng khiến người ta nghẹt thở ấy.

Tôi vẫn nghe thấy phía sau tiếng Lý Quyên nức nở cố nén, và giọng Trần Khải bực dọc gắt gỏng.

Một trận “nội chiến gia đình” sắp sửa bắt đầu.

Nhưng chuyện đó… không còn liên quan đến tôi nữa rồi.

Tôi bước trên con đường về cái gọi là “nhà”, gió đêm ở Thượng Hải thổi qua khiến tôi tỉnh táo hơn đôi chút.

Tôi móc điện thoại, mở đoạn ghi âm vừa rồi.

Trong đó vang lên tiếng gào của Trần Khải, lời chỉ trích của Vương Tú Liên, tiếng hét của Lý Quyên — và cả giọng nói lạnh lùng của chính tôi.

Tất cả, đều được ghi lại rõ mồn một.

Đây chưa phải là kết thúc.

Tôi biết, chỉ mới là bắt đầu.

Về đến phòng trọ, A Bưu vẫn chưa ngủ.

Anh ta không hỏi tôi có chuyện gì, chỉ đưa cho tôi một lon bia lạnh.

“Cảm ơn.”

Tôi bật nắp, uống một ngụm lớn.

Thứ chất lỏng mát lạnh trượt qua cổ họng, nhưng chẳng thể dập tắt ngọn lửa âm ỉ trong lòng.

Sáng hôm sau, tôi lại đến Starbucks “đi làm” như thường lệ.

Cả ngày hôm đó, yên ắng lạ thường.

Mẹ tôi không gọi.

Tôi đoán, tối qua cả nhà họ chắc chắn đã cãi nhau to.

Có lẽ… đang bàn chuyện làm sao mà quay về quê cho đỡ mất mặt.

Cũng tốt thôi.

Dứt khoát một lần, đau một lần rồi thôi.

Đến 5 giờ rưỡi chiều, tôi tan “làm” đúng giờ, chuẩn bị thu dọn về.

Đúng lúc đó, điện thoại đổ chuông.

Vẫn là mẹ tôi.

Tôi nhíu mày, miễn cưỡng nghe máy.

“Lại chuyện gì nữa đây?”

Nhưng giọng bà ta bên kia điện thoại lại khác hẳn — bình tĩnh đến lạ, thậm chí còn có chút lấy lòng.

“Chu Chu, tan làm chưa con?”

“Mẹ có chuyện muốn bàn với con một chút.”

Tôi lập tức cảnh giác.

“Nói đi.”

“Con xem, tụi mình cũng đến rồi, mai sẽ về thôi.”

“Chuyện công việc của em trai con hôm qua là nó bồng bột, con đừng để bụng.”

“Bọn mẹ cũng không muốn làm phiền con nữa.”

Bà ta mở đầu rất dài, lòng vòng rào trước đón sau.

Tôi im lặng lắng nghe, chờ đợi chữ “nhưng” quen thuộc.

“Nhưng mà… con xem Tiểu Bảo ấy, năm nay đã bảy tuổi, chuẩn bị lên lớp hai rồi.”

“Giáo dục ở quê thì làm sao bằng ở Thượng Hải được.”

“Con giỏi giang như vậy, cũng đã lập nghiệp ở đây rồi…”

“Hay là… con xem có cách nào… chuyển hộ khẩu cho Tiểu Bảo lên Thượng Hải học luôn được không?”

Cuối cùng thì — cũng lộ mặt thật.

Tính toán mới, lần này lại rơi xuống đầu… cháu trai tôi.

“Ý mẹ là… muốn để Tiểu Bảo ở lại Thượng Hải học.”

“Bọn mẹ cũng tìm hiểu rồi, giáo dục Thượng Hải là tốt nhất cả nước.”

“Chuyện học hành của con trẻ, mới là chuyện quan trọng nhất, đúng không?”

“Con là cô của thằng bé, chẳng lẽ lại trơ mắt nhìn cháu mình thua ngay từ vạch xuất phát sao?”

“Bọn mẹ không cần con bỏ tiền, học phí bọn mẹ tự lo.”

“Chỉ cần con giúp nó… lo một suất học là được.”

Bà ta nói với vẻ chân thành tha thiết, như thể đây là một yêu cầu hoàn toàn chính đáng — thậm chí còn cao cả vô cùng.

Tôi suýt nữa thì bật cười vì tức.

Giúp lo một suất học ở Thượng Hải?