“Nhưng với tư cách là một người mẹ…”

“Con chỉ muốn mang đến cho con của mình những thứ an toàn nhất, dễ chịu nhất—dù nó chẳng hề xa hoa.”

Cả căn phòng chìm vào im lặng.

Tôi không cần biện minh, cũng không cần gào lên để bảo vệ bản thân.

Tôi chỉ nói—như một người mẹ.

Từng câu, từng chữ, không nhanh không chậm, nhưng rõ ràng và dứt khoát, rơi xuống tai mỗi người như tiếng gõ vào lòng.

Những ánh mắt lúc nãy còn chứa đầy hoài nghi và khinh miệt, bắt đầu… lung lay.

Vài người phụ nữ đã làm mẹ, liếc nhìn nhau.

Có người nhẹ gật đầu.

Có người nhìn tôi, ánh mắt bắt đầu ánh lên sự đồng cảm và thấu hiểu.

Văn Bội Lan nhìn tôi, ánh mắt từng chất đầy đau đớn và nghi ngờ, giờ đây dần dần tan đi.

Thay vào đó—là một nỗi day dứt và xót xa tận đáy lòng.

Sắc mặt của Hứa An An bắt đầu biến dạng.

Cô ta không ngờ tôi có thể chuyển xoay cục diện nhẹ nhàng đến vậy.

“Cô đang ngụy biện!”

Cô ta gào lên, giọng cao chói:

“Cô chỉ là vì tiết kiệm tiền! Cô là đồ lừa đảo!”

Tôi cuối cùng cũng quay sang nhìn thẳng vào mắt cô ta, ánh mắt lạnh như sương đóng băng:

“Tôi có phải là kẻ lừa đảo hay không—không đến lượt cô định đoạt.”

“Hứa An An, nếu cô đã thích nói về sự thật đến vậy…”

“Vậy thì hôm nay—chúng ta hãy mang hết sự thật ra đây.”

“Để tất cả mọi người cùng nhìn cho rõ.”

Giọng tôi bình thản, nhưng từng từ như dao sắc, cứa vào thần kinh của cô ta.

Hứa An An thoáng sững người—trong đáy mắt hiện lên một tia hoảng loạn mơ hồ.

“Cô… cô nói vậy là có ý gì?”

Tôi bước lên một bước, ánh mắt không rời khỏi gương mặt đã bắt đầu tái nhợt của cô ta:

“Cô nói cô hiểu Tinh Hà—nói cô là người thân thiết nhất với anh ấy.”

“Thế cô có biết… nơi anh ấy ghét nhất trên đời là đâu không?”

“Cô có biết, điều khiến anh ấy hối hận nhất trong cuộc đời, là đã từng quen ai không?”

“Cô có biết, trước khi chết, điều anh ấy muốn nói với mẹ mình nhất, là điều gì không?”

Từng câu hỏi như từng nhát búa giáng xuống.

Hứa An An bước lùi về sau, sắc mặt trắng bệch như tờ giấy.

“Tôi… tôi không hiểu cô đang nói gì…”

“Không hiểu?” Tôi bật cười, ánh mắt lạnh đến rợn người.

“Không sao, tôi có một người hiểu rất rõ.”

“Người ấy… sắp lên tiếng rồi.”

Tôi quay sang tất cả mọi người đang nín thở dõi theo, rồi chậm rãi rút từ trong túi xách ra—chiếc điện thoại cũ màu đen.

Chiếc điện thoại từng nằm trong ngăn kéo khóa kín—mà chính cô ta đã nhắc đến.

“Cái điện thoại này,” – tôi nhìn thẳng vào Hứa An An –

“được để trong chiếc ngăn kéo mà cô từng nói: chứa thứ quý giá nhất, chỉ dành cho người anh ấy yêu thật sự.”

“Vậy thì hôm nay, tôi sẽ để mọi người được nghe…”

“Xem rốt cuộc—người đó là ai.”

Tôi nhấn sáng màn hình, mở ứng dụng ghi âm đã chuẩn bị từ trước.

Không gian lặng đến mức có thể nghe thấy cả tiếng tim đập.

Tôi nhấn nút “Phát”.

Tôi ấn nút phát.

Sau đó, nhẹ nhàng đưa đầu điện thoại lại gần micro của buổi lễ tưởng niệm.

Giây tiếp theo—

Giọng nói của Thẩm Tinh Hà, trong trẻo và chân thật, vang lên khắp không gian trang nghiêm của biệt phủ nhà họ Thẩm.

“Mẹ à… con không biết mẹ có nghe được đoạn ghi âm này không…”

“… Con với Hứa An An, con muốn dứt khoát rồi. Cô ta… đáng sợ quá. Con thật sự… từng quá mù quáng…”

“… Nhưng bây giờ, con đã gặp một cô gái.”

“Cô ấy không giống bất kỳ ai trước đây—rất thuần khiết, rất bình dị… Làm việc ở một tiệm hoa nhỏ.”

“Mẹ ơi… chờ con trở về…”

Ghi âm kết thúc.

Toàn bộ sảnh đường chìm vào sự tĩnh lặng đến ngạt thở.

Một sự im lặng… sắc như dao.

Từng ánh mắt như mũi tên nhọn, đồng loạt phóng về phía Hứa An An, kẻ vừa gào khóc vu khống tôi chưa đầy vài phút trước.

Cô ta đứng đó, mặt trắng bệch như tờ giấy, hai chân run lẩy bẩy như không còn đứng vững.

Miệng cứ lặp đi lặp lại câu nói vô nghĩa:

“Không… không phải vậy… không phải…”

Nhưng chẳng ai còn muốn nghe nữa.

Cô ta đã xong đời.

Ngay tại nơi này—trước mặt tất cả họ hàng, bạn bè, và người thân quen của nhà họ Thẩm.

Bằng giọng nói của chính Thẩm Tinh Hà…

Cô ta bị đẩy lên đoạn đầu đài danh dự.

Bị đóng đinh vào cột nhục nhã—vĩnh viễn không còn cơ hội lật lại.

13.

Thân thể Văn Bội Lan chao đảo dữ dội, suýt nữa ngã quỵ.

Vương dì lập tức bước lên đỡ lấy bà.

Đôi mắt bà đỏ rực, gắt gao nhìn chằm chằm vào Hứa An An.

Trong ánh mắt đó—là cơn giận dữ cuộn trào, là nỗi đau bị lừa dối, và sâu thẳm hơn cả… là một sự lạnh lùng đến tê tái.

“Cô…”

Giọng bà run rẩy, gần như không thành tiếng:

“Đồ… đê tiện!”

Có lẽ—đó là câu nói nặng nhất mà cả đời bà từng buông ra.

Hứa An An sụp đổ hoàn toàn.

Cô ta khuỵu xuống đất, cả người run rẩy, lắc đầu điên cuồng:

“Không… không phải như vậy… dì Văn! Nghe cháu nói đã!”

“Là anh ấy lừa cháu! Là Thẩm Tinh Hà gạt cháu trước! Chúng cháu mới là một đôi mà!”

“Là anh ấy phản bội cháu trước… không phải cháu sai…”

Cô ta bắt đầu gào lên, nói năng lộn xộn, điên loạn, tự tay xé toang cái mặt nạ thánh thiện mà bản thân cật lực giữ suốt bao năm.

Từng câu, từng chữ… trần trụi – tham lam – thảm hại.

Khách khứa nhìn cô ta, ánh mắt chỉ còn lại khinh thường và ghê tởm.

Không một ai đồng cảm.