Đến cuối cùng, bà ấy khóc.

“Con dù không giúp anh, về thăm mẹ cũng được mà…”

Nghe xong, tôi đặt điện thoại xuống.

Nhìn ra ngoài cửa sổ một lúc.

Rồi, tôi chặn cả bà ấy.

Không phải vì tôi nhẫn tâm.

Mà vì trong đoạn ghi âm đó, bà ấy nhắc đến ba lần “anh con”.

Ba năm rồi.

Chẳng thay đổi gì.

9.

Ngày thứ ba, tan làm về, tôi thấy có ba người đứng dưới lầu.

Ba tôi. Mẹ tôi. Anh tôi.

Mẹ tôi vừa thấy tôi, lập tức bước đến.

“Vãn Vãn!”

Mắt bà đỏ hoe, giọng run rẩy.

“Vãn Vãn, sao con không nghe điện thoại mẹ? Mẹ tìm con ba ngày rồi—”

“Sao mẹ biết con ở đâu?”

Mẹ sững lại.

Ba tôi phía sau lên tiếng:

“Địa chỉ công ty con, nhà đầu tư đăng trong bài viết rồi. Tụi ta tra theo đó tìm.”

Tôi liếc nhìn anh tôi.

Tô Minh đứng cuối cùng, tay đút túi, mặt hơi lúng túng.

“Vào nhà nói chuyện nhé.” Mẹ kéo tay tôi.

“Nói luôn ở đây đi.”

Tay mẹ khựng lại.

“Con…”

“Có gì cứ nói ở đây.”

Mặt bà đổi sắc mấy lần.

Rồi hít sâu, nước mắt bắt đầu rơi.

“Vãn Vãn, mẹ biết trước kia không tốt với con. Nhưng con là con ruột của mẹ, mẹ đâu có hại con. Bây giờ con thành đạt rồi, mẹ vui lắm. Mẹ chỉ muốn đến thăm con một chút—”

“Nhìn rồi.”

Mẹ ngẩn người.

“Còn gì nữa không?”

Mẹ mấp máy môi, không nói nên lời.

Ba tôi bước lên:

“Tô Vãn, con có thái độ gì đấy? Mẹ con đến thăm con mà con nói kiểu đó à?”

“Ba mẹ đến làm gì?”

“Tụi ta là ba mẹ! Thăm con gái còn cần lý do?”

“Ba năm.” Tôi nhìn ông. “Ba năm không thăm con một lần. Không một cú điện thoại. Lúc con bị đá khỏi nhóm, hai người không nói một lời.”

“Lúc đó không phải—”

“Giờ thì đến rồi.”

Tôi khẽ cười.

“Hai mươi triệu vào tài khoản rồi, thì đến.”

Mặt ba tôi đỏ lên.

“Con nói kiểu gì vậy? Con nghĩ tụi ta đến vì tiền à?”

“Không phải sao?”

“Con—”

“Vậy trả con tám vạn đi.”

Không khí lập tức im bặt.

Nước mắt mẹ tôi cũng ngưng chảy.

Mặt ba tôi biến sắc.

“Tám vạn gì?”

Tôi lấy điện thoại, mở ảnh chụp sao kê ngân hàng, đưa cho ông.

“Ngày 18 tháng 3 năm 2021. Ngày hôm sau khi con bị đá khỏi nhóm. Ba dùng số điện thoại cũ xác minh thẻ cũ của con, rút hết tám vạn.”

Ba tôi nhìn chằm chằm màn hình, không nói.

“Ghi chú: ‘hoàn trả khoản vay’.”

Tôi nhìn ông.

“Con hỏi ba, khi nào con từng vay tiền ba?”

Ba đẩy điện thoại lại.

“Đó là… là nhà mình cần gấp. Anh con phải trả tiền đặt cọc mua nhà—”

“Anh con, anh con, anh con.”

Tôi nhắc ba lần.

“Cả đời hai người chỉ biết ba chữ đó.”

Mẹ tôi lại khóc.

“Vãn Vãn, số tiền đó… sau này mẹ trả con—”

“Không cần nữa.”

Tôi cất điện thoại.

“Tám vạn đó, xem như con mua một bài học. Giúp con nhìn rõ mọi thứ.”

Anh tôi cuối cùng cũng lên tiếng.

“Em à, đừng như vậy… Ba mẹ già rồi—”

Tôi quay qua anh.

“Tô Minh.”

“Gì?”

“Ba năm trước, anh có liên lạc với một người tên Chu không?”

Mặt anh ta sượng lại.

“Chu nào cơ?”

“Chu Chí Viễn. Đối tác của em. Chuỗi cửa hàng tiện lợi.”

Tôi nói rành rọt từng chữ.

“Anh kết bạn WeChat với ông ấy, nói em vay nợ khắp nơi không trả, đạo đức có vấn đề.”

Mặt anh ta trắng bệch.

“Anh không có—”

Tôi mở điện thoại, lật ra ảnh chụp màn hình do tổng giám đốc Chu gửi.

Avatar của Tô Minh, tên WeChat của Tô Minh, và đoạn tin nhắn:

“Chào tổng giám đốc Chu, tôi là anh trai của Tô Vãn. Có vài chuyện tôi nghĩ cần nói với anh. Em gái tôi nợ nần khắp nơi, vay không trả, còn lấy trộm tiền nhà. Nếu anh hợp tác với nó, tôi sợ anh sẽ bị hại…”

Tôi đọc to.

Từng chữ một.

Mặt Tô Minh từ trắng chuyển sang xám.

“Đó là… lúc đó anh…”

“Lúc đó anh sao?”

“Anh sợ em bị lừa—”

“Em bị lừa?” Tôi cười. “Anh sợ em bị lừa, hay sợ em kiếm được tiền?”

Anh ta á khẩu.

“Hợp đồng đó, 32 cửa hàng, một năm 15 vạn. Vì một tin nhắn của anh mà hỏng.”

Tôi nhìn chằm chằm vào anh ta.

“Vì một tin nhắn, công ty em suýt phá sản.”

“Anh không biết hậu quả lại nặng vậy…”

“Anh không biết?”

Tôi tiến lên một bước.

“Anh nói trong nhóm bạn em vay tiền không trả, anh có biết không?”

Ánh mắt anh ta bắt đầu né tránh.

“Anh nói với nhóm gia đình em chê nhà nghèo, anh biết không?”

“Đó là mẹ nói mà—”

“Anh không hùa theo? Không thêm mắm dặm muối? Không nói ‘nó chỉ biết tiền, không xem ai ra gì’?”

Anh ta im lặng.

Mẹ tôi kéo tay tôi.

“Vãn Vãn, mấy chuyện đó là quá khứ rồi mà—”

“Quá khứ?”

Tôi nhìn bà.

“Vậy để con hỏi một chuyện ‘quá khứ’.”

“Căn nhà của gia đình mình, đã sang tên cho Tô Minh rồi đúng không?”

Không khí như đông cứng.

Mẹ tôi buông tay.

Mặt ba tôi trắng bệch.

“Sao… sao con biết?”

“Thông tin nhà đất là công khai.”

Tôi nhìn họ.

“Căn nhà được đền bù đó, năm 2022 đã sang tên cho Tô Minh. Con tra rồi.”

Không ai nói gì.

“Ba phòng một phòng khách. Cả nhà ở đó, quyền sở hữu là của anh.”

“Vì con là con gái, lấy chồng rồi, nên nhà phải cho con trai đúng không?”

Mẹ tôi mở miệng:

“Vãn Vãn, căn nhà đó vốn là—”

“Vốn là của con trai. Phải không?”