Nụ cười trên mặt Hứa An An cứng lại.
“Sao có thể? Rõ ràng anh ấy—”
Tôi không để cô ta nói hết câu, cắt lời bằng giọng chắc nịch.
“Anh ấy lúc nào cũng nói với em là bị dị ứng, vì không muốn chia phần.”
Tôi quay sang nhìn Văn Bội Lan, làm bộ như đang làm nũng:
“Dì à, dì nói xem, có phải anh ấy nhỏ mọn thật không? Mỗi lần mua xoài về đều giấu kỹ, còn bảo là mua riêng cho con. Có lần bị con phát hiện, anh ấy còn giận dỗi cả ngày, bảo con phá hỏng sự lãng mạn của anh ấy.”
Tôi nói như thật, từng chi tiết sống động như thể đã diễn ra.
Mà đúng là tôi đang… bịa.
Nhưng bịa có chủ đích.
Tôi cố tình tạo nên hình tượng một cậu con trai con nhà giàu hơi bốc đồng, trẻ con, thích chơi đùa và có chút tinh quái — hoàn toàn phù hợp với những gì Văn Bội Lan từng kể về con trai mình.
Chuyện một cặp đang yêu có vài “bí mật nhỏ” cũng chẳng có gì lạ.
Quan trọng hơn cả, tôi đã khéo léo đẩy trái bóng ngược về phía Hứa An An.
Tôi biến “có biết anh ấy dị ứng hay không” thành “anh ấy có thích xoài hay không” — một cú đánh tráo khôn ngoan.
Và tôi cược rằng, trước mặt mẹ của người đã khuất, Hứa An An sẽ không dám vì một trái xoài mà lật mặt “con dâu mang thai của bạn thân đã mất”.
Quả nhiên.
Sự nghi ngờ trong mắt Văn Bội Lan tan biến.
Bà nở nụ cười, vừa bực mình lại vừa buồn cười.
“Cái thằng nhóc chết tiệt này!”
Bà lắc đầu trách nhẹ.
“Từ nhỏ đã vậy rồi, rất hay giấu đồ ăn! Không ngờ đến yêu đương cũng mang tật đó theo.”
Một câu nói của bà, chẳng khác nào đóng dấu xác nhận cho lời tôi vừa nói.
Sắc mặt Hứa An An trắng bệch một thoáng.
Cô ta miễn cưỡng cười, cố tỏ ra nhẹ nhàng.
“Vậy à? Có khi… có khi là em nhớ nhầm thật.”
“Hồi nhỏ đúng là anh ấy bị dị ứng mà… chắc sau này lớn lên thì cơ địa thay đổi rồi.”
Cô ta tự tìm một bậc thang để bước xuống.
Tôi thầm thở phào.
Cửa ải đầu tiên, qua rồi.
“Chị à, chị đừng giận Tinh Hà nha.”
Hứa An An nhanh chóng lấy lại vẻ mặt tươi cười, thân thiết kéo tay tôi.
“Anh ấy chỉ là thích trêu chọc người mình yêu thôi mà.”
“À đúng rồi, trong phòng anh ấy ấy mà, ngăn kéo cuối cùng bên dưới bàn làm việc có khóa đó. Chị biết mật mã không?”
“Anh ấy từng nói, bên trong là thứ quan trọng nhất đời anh, chỉ dành cho người anh yêu nhất xem thôi.”
4.
Lại là một cái bẫy.
Còn sắc hơn, hiểm hơn cái trước.
Tim tôi lỡ một nhịp.
Bàn làm việc. Ngăn kéo. Có khóa.
“Vật quan trọng nhất đời, chỉ dành cho người anh ấy yêu nhất.”
Lời của Hứa An An chẳng khác nào một lưỡi dao mổ chính xác, nhắm thẳng vào điểm yếu nhất trong lời nói dối của tôi.
Tôi làm sao mà biết được mật mã?
Người tên Thẩm Tinh Hà này… tôi mới chỉ “quen” ảnh qua tấm bia mộ vài tiếng trước thôi.
Tôi cảm nhận được ánh mắt của Văn Bội Lan lại lần nữa dừng trên người tôi.
Lần này còn sâu và chăm chú hơn lúc nãy.
Bà cũng muốn biết.
Muốn biết liệu điều quan trọng nhất trong lòng con trai mình… có thật sự trao lại cho tôi?
Khóe môi Hứa An An cong lên rõ rệt hơn.
Cô ta tin chắc tôi sẽ không trả lời được.
Hôm nay cô ta đến đây, vốn dĩ không phải để ăn cơm.
Mục đích duy nhất – là lột trần tôi.
Ngay tại bàn ăn này, ngay trước mặt mẹ của Tinh Hà, xé toang lớp mặt nạ của kẻ giả mạo mang thai đứa con của người đã khuất.
Tôi hít sâu một hơi.
Cơn giận bị tính kế khiến tôi… bình tĩnh hơn bao giờ hết.
Không được hoảng.
Những lúc như thế này, càng phải giữ vững trận địa.
Tôi ngẩng đầu thật chậm, không nhìn An An.
Tôi nhìn thẳng vào Văn Bội Lan.
Trong đáy mắt tôi, nước dâng lên ầng ậc.
Không phải nước mắt khóc lóc kể lể, mà là sự ấm ức, nhẫn nhịn, và một chút đau lòng bị chọc trúng nỗi mất mát sâu kín nhất.
“Dì…”
Tôi cất tiếng, giọng nhỏ nhẹ, khẽ run.
“Anh ấy… Tinh Hà… đã không còn nữa rồi.”
Chỉ một câu, khiến bầu không khí trong phòng khách thay đổi hoàn toàn.
Cảm giác căng thẳng, đối đầu, lập tức bị một lớp u buồn lặng lẽ thay thế.
Ánh mắt Văn Bội Lan mềm lại trong tích tắc.
“Con ngoan… dì biết.”
“Con chỉ là…”
Tôi khẽ lắc đầu, nhẹ nhàng cắt ngang lời bà.
Ánh mắt tôi lúc này chuyển sang nhìn Hứa An An, đầy tổn thương.
“An An, chị biết em và Tinh Hà rất thân.”
“Nhưng cái ngăn kéo đó… mật mã đó… là điều mà anh ấy chỉ dành riêng cho chị.”
“Giờ anh ấy không còn nữa, sao em lại muốn đem nó ra hỏi trước mặt dì?”
“Là em đang thử chị sao?”
“Hay em nghĩ rằng chị sẽ đem những kỷ niệm riêng tư nhất giữa hai người yêu nhau ra kể lể, như thể đó là chuyện trà dư tửu hậu?”
Giọng tôi không lớn, nhưng từng chữ như những viên sỏi ném vào mặt hồ phẳng lặng, khuấy động từng vòng sóng lan ra.
Tôi không trả lời mật mã là gì.
Tôi trả lại câu hỏi cho họ.
Tôi đặt mình vào vị trí của một người phụ nữ yêu sâu đậm, đang mang thai con của người đã khuất, cố chấp giữ lấy những bí mật cuối cùng thuộc về hai người.
Còn Hứa An An—trong mắt người ngoài—bỗng chốc trở thành một kẻ vô duyên, thiếu tinh tế, đang không biết điều mà khơi lại vết thương lòng của người khác.
“Em… em không có ý đó…”
